Les éclaboussures , les éclats, ce qui vous atteint, ce qui vous brouille, ce qui vous soucie, les constructions mentales, les dialogues imaginaires, les résolutions de problèmes, les humeurs grises qui passent comme des flammèches, le sentiment de sa propre fragilité, de sa propre incongruité, Rien de tout cela ne tient, rien de tout cela n'atteint la sorte de joie soyeuse et tapissée d'un bout à l'autre, la certitude, l'intime conviction, la réponse, à toutes mes questions. Mange-miette je suis, du moindre froissement de feuille je fais mon repas délicieux, du moindre sifflement dans les arbres du miel à mes oreilles, de la moindre variation de lumière, de la moindre nuance de vert, du moindre accroc de graphite dans le velours des herbes la quintessence de la volupté, le monde suffisant à me nourrir, à trouver un sens, et tout le reste sans raison, sans réelle accroche, sans réelle souffrance.
22 Mai 2017